US-Ölpest: „BP, du tötest unsere Tiere“
Fischer Lasseigne (c) Julie Dermansky
Die Austern liegen im Wasser wie stille Boten der Katastrophe. Ein silbrig glänzender Ölfilm zieht sich über die Schalen der Tiere. Schlierig schwappt die Brühe über die flache Austernbank von Floyd Lasseigne.
Mit einem kleinen Beil löst der Fischer ein paar der Muscheln vom Grund und hebelt sie vorsichtig auf. Glitschiges, weißes Austernfleisch quillt heraus. Lasseigne beugt sich hinunter, hält die Nase ganz dicht an das Meerestier. „Man kann das Öl riechen“, sagt der stämmige Mann und reicht die Auster herüber. Dann wendet er den Blick ab, die Augen rotgeädert von Nächten ohne Schlaf, und blickt hinüber zu dem Marschgras, dessen Stängel bis zur Hochwasserlinie mit dreckig-braunem Öl verschmiert sind. „Die ganze Sache macht mich krank“, sagt Lasseigne: „das hier ist meine Leben, jetzt sehe ich, wie alles den Bach runtergeht.“
Am späten Nachmittag ist der Fischer aufgebrochen, um nach seinen Austerbänken vor Mendicant Island zu sehen. Den Bajou Rigaud ist er in seinem flachen Boot mit den zwei starken Außenbordern hinaufgefahren, vorbei an den Docks von Grand Isle, wie fast jeden Tag in den letzten 27 Jahren. Draußen auf der Barataria-Bay hat er die Kutter seiner Kollegen gesehen, wie sie versuchen, das Öl für BP vom Meer abzuschöpfen.
„Vessels of Opportunity“ nennt der Ölriese das Programm, als gäbe es eine Gelegenheit zu ergreifen. BP zahlt den Fischern gutes Geld. Doch gerade mussten vier von ihnen ins Krankenhaus, weil sie mit jener Chemikalie in Kontakt kamen, die das Öl binden soll. Lasseigne hat nicht bei BP unterzeichnet. „Ich verliere gerade meine Lebensgrundlage“, sagt er, „ich will nicht auch noch mein Leben verlieren, nur weil ich mit dem Öl arbeite“.
Der 46-Jährige hat ein rundes Gesicht, kräftige, ruhige Hände, den Brustkorb eines Ringers. Er ist ein Mann, der im Einklang scheint mit seinem Leben an der Küste, mit seiner Arbeit im Rhythmus der Tiden und der Jahreszeiten. Sein Vater hat so gelebt, sein Großvater und sein Urgroßvater. Wie viele hier fischt er, seit er denken kann. Das Meer ist alles, was er hat.
Doch seit am 20. April 40 Meilen draußen vor der Küste die “Deepwater Horizon” explodierte, ist nichts mehr wie es war auf Grand Isle an der Küste Louisianas. Die Insel, eine Bootsstunde westlich der Mississippi-Mündung gelegen, markiert die Frontlinie im Kampf gegen das Öl. In dicken Flatschen klebt es bräunlich-rot auf den Stränden. Hinter der Insel sickert es in die Salzmarschen. Es verklebt die Federn von Pelikanen, Reihern und Seetauchern. Es verseucht die Muscheln, die Krebse und das Land. Giftige, stinkende Schwaden ziehen vom Meer her über die schmale Insel. Es ist eine Katastrophe, wie sie es hier, auf diesem regelmäßig von Orkanen erschütterten Flecken Erde, noch nicht erlebt haben.
„Hurricane Katrina war nichts gegen das, was uns jetzt drohen könnte“, sagt David Camardelle, Bürgermeister der Gemeinde; „Nach einem Hurricane können wir aufräumen; wir kennen das; wir müssen uns um Trinkwasser und Elektrizität kümmern; doch das hier ist anders, das hier kann Jahre dauern – wenn die Fischer überhaupt jemals wieder auf die Beine kommen.“
Carmardelle sitzt in seinem Büro im Rathaus von Grand Isle, vor sich einen dunklen Furnierholzschreibtisch. Hastig beantwortet er die Fragen, während ohne Unterlass das Telefon klingelt. Morgen kommt US-Präsident Obama auf die Insel. Und Carmardelle, siebenfach wiedergewählt in sein Amt, will dem Mann aus Washington deutlich sagen, was auf dem Spiel steht. Am Vorabend hat er mit angereisten Experten aus Alaska zusammen gesessen. Es ging natürlich um das Tankerunglück der Exxon Valdez. Spätestens seither weiß Carmardelle, wie zäh der Kampf für seine Insulaner werden kann.
„Obama muss mehr Druck auf BP ausüben“, sagt er. Und ja, natürlich ist die Wut groß hier auf die Firma und BP-Chef Tony Hayward.
Überall hängen auf Grand Isle die selbst gemalten Plakate am Straßenrand. „BP, Du hast unsere Zukunft und unser Erbe ruiniert“; „BP, Du tötest unsere Tiere und unser Ökosystem“. Die Ölfirma versucht, die Wut einzudämmen. Kaum einen Steinwurf vom verölten Strand entfernt, im „Grand Isle Community Center“ hat sie ein „Informationszentrum“ aufgemacht. Wer hier Schadensersatzforderungen stellt, läuft nach kurzer Zeit mit einem Scheck aus der Tür, 2500 Dollar für „Deckhands“, 5000 Dollar für Kapitäne.
„Teilvergleich“ steht auf dem Scheck, eine Art Anzahlung für den Einkommensausfall. Auch Floyd Lasseigne lief schon über den Linoleumboden zu den BP-Leuten und fühlte sich wie einer, der betteln muss. Er kann nur bitter lachen. „Bald ist die Versicherung für mein Haus und mein Auto fällig; damit ist das BP-Geld weg“, sagt der Fischer. Ob und wann er noch mehr Ausgleichszahlungen bekommt, hat ihm niemand gesagt. „Warum geben die mir nicht Geld für fünf Jahre“, sagt er, „danach sehen wir weiter.“
Lasseigne lebt mit seiner Familie in einem der typischen Stelzenhäusern aus Holz direkt an den Docks. Katastrophen sind seine Frau Julie und er gewohnt. Hurricane Katrina zerstörte das Haus fast komplett. Über Monate campierte die Familie im verschont gebliebenen Schlafzimmer. „Wir waren gerade wieder auf den Beinen“, sagt der Fischer.
Dann kam das Öl. Nun sind die Fischgründe bereits seit Tagen geschlossen. Lasseigne kann nur noch in seinem Wohnzimmer sitzen und im Fernseher die täglichen Hiobsbotschaften verfolgen. Die Untätigkeit zermürbt ihn. Ein letztes Dutzend lebender Blaukrabben hat der Fischer am Morgen noch aus den Meerwasserbecken unter dem Haus geholt. „Heute abend gibt es das letzte Krebsfleisch“, sagt er.
Die Lasseignes setzten Krabbenkörbe in die flachen Marschen; sie säten jährlich neu die Austern; sie jagten den Shrimps nach. Direkt vor dem Haus liegt die „Braty Princess“ an der Pier, die „verzogenen Prinzessin“, benannt nach Lasseignes 14-Jähriger Tochter. Im Bauch des 12-Meter-Kutters arbeitet eine robuste 450 PS Cummings-Maschine, der ganze Stolz des Fischers. Bis zu 3000 Pfund Shrimp konnte die Familie damit täglich einholen. Direkt vor dem eigenen Haus verkauften sie den Großteil des Fangs.
Und sie kamen ja gut über die Runden. 50000 bis 80000 Dollar machte die Familie im Jahr. Doch nun? Julie Lasseigne, 43, kennt nur das Meer. Ihrem Mann Floyd geht es genauso. Nach der achten Klasse schmiss er die Schule. Mit 18 lieh er sich 25000 Dollar und kaufte sein erstes Boot. Kurz darauf heiratete er seine Julie, sie gerade 16. Er kann nicht buchstabieren und nur schlecht lesen. „Das hier ist die einzige Chance, die ich habe“, sagt der Fischer. Die Einzige? „Die Ölindustrie“, sagt er, „ich kann für die Ölindustrie arbeiten.“
Das ist der Konflikt in diesem Landstrich, diesem Gewirr aus Wasserläufen, Salzwiesen, Stränden und Meer. Kaum zehn Kilometer Luftlinie von Lasseignes Haus entfernt liegt Port Fourchon, der wichtigste Ölhafen der ganzen Golfküste, eine Boomtown, seit das Bohren in der Tiefsee populär geworden ist. Hier wurde die Stahlglocke gefertigt, die ursprünglich den Ölfluss draußen auf dem Meer stoppen sollte. Hier liegen Hunderte von Booten, unabdingbar für die Versorgung der Ölplattformen. Und auch weiter im Inland reiht sich eine Raffinerie, ein Öltank an den nächsten.
Öl und Fisch mischen sich hier seit Jahrzehnten, in dieser Region, die von den Cajuns, den Nachfahren der einst aus Kanada eingewanderten französischen Siedler, geprägt wird. Und die meisten Familien leben ja von beidem. Lasseignes älterer Sohn Blake, 24, arbeitet als Kranführer in Port Fourchon. Der 22-Jährige Trent dagegen hat längst seinen eigenen Kutter. Alles hängt zusammen, und bislang wagen nur wenige, laut zu sagen, was sie denken. Doch langsam platzt den Einheimischen der Kragen.
Dean Blanchard ist einer, der kein Blatt vor den Mund nimmt. Er ist „Shrimp-Broker“ in der fünften Generation, einer der größten der USA. Er macht die Krabben der Einheimischen zu Geld. 1400 Fischer sind bei ihm unter Vertrag. Bis zu 400000 Pfund Krabben täglich verkauft der 51-Jährige. 60 Millionen Dollar Umsatz macht er im Jahr.
Blanchard fährt im schwarz lackiertern Hummer-Militärfahrzeug zur Arbeit und macht gerne rassistische Witze. Sein Büro direkt am Hauptkai von Grand Isle ist eine einzige gelb-lilane Hommage an die LSU-Tigers, das Football-Team der Louisiana State University. Der braungebrannte Geschäftsmann mit strammem Kurzhaarschnitt ist keiner, der Gefühle zeigt. Doch jetzt sitzt er hier im Kunstledersessel seines Büros und führt dieses Video vor. Es zeigt ihn, wie er vor ein paar Tagen ein Fernsehinterview gibt; wie er seine Heimat beschreibt, die im Öl versinkt; wie ihm dann die Tränen kommen.
„Ich musste schon 65 Arbeiter nach Hause schicken“, sagt Blanchard. Auch die übrigen 20 müssten vermutlich in den nächsten Tagen gehen. Dabei hatte sich gerade eine der besten Saisons seit Jahren angekündigt; der Winter war kalt, die Bedingungen günstig.
Sein Blick geht hinaus auf den Bayou direkt vor seinem Bürofenster. Ich weiß, was bald geschehen wird, sagt dieser Blick; aber er sagt auch: Begriffen habe ich es noch lange nicht. „In einer Woche ist hier alles braunrot vom Öl.“ Und dann? Blanchard zögert. Er sagt: „Ich glaube nicht, dass ich lange genug leben werden, um noch zu sehen, wie das hier wieder zu dem wird, was es einmal war“.
Blanchard wird es nicht schlecht gehen. Er verliert zwar, was nicht bezahlbar ist. Er wird aber auch einen Millionendeal mit BP aushandeln, der ihm einen Neuanfang ermöglicht.
Doch was wird aus Fischern wie Floyd Lasseigne?
Für drei bis vier Monate sei noch Geld da, berichtet der Fischer auf dem Rückweg von seinen Austerbänken. Das hier ist Lasseignes kleine Welt. Mehr kennt er nicht. „Ich muss zuversichtlich sein“, sagt er, „was soll ich sonst machen? Mich erschießen?“ Dann steuert er sein Boot routiniert zurück in den Hafen. Die Sonne steht tief und taucht die Landschaft in goldenes, sanftes Licht. Im Wasser vor dem Pier baden Kinder. Für einen Moment könnte man meinen, es würde die Ölpest gar nicht geben.
Als der Fischer anlegt, kommt seine Frau hinzu. Werden Sie BP verklagen?
„Wir glauben nicht an Anwälte“, sagt Julie Lasseigne, Fischerin von Grand Isle, Louisiana, und nun im Clinch mit dem Ölriesen BP: „Wir sind gläubige Katholiken; Gott wird uns den Weg weisen.” Philip Bethge
Seit die Bohrinsel des britischen Ölkonzern im Golf von Mexiko explodierte, verlor BP an der Börse rund 74 Milliarden Dollar an Wert etwa so viel, wie die drei baltischen Staaten Estland, Lettland und Litauen zusammengerechnet pro Jahr erwirtschaften. Ich hoffe die Konzernführung denkt mal darüber nach, was eine gescheite Technik im Gegensatz dazu gekostet hätte und lernt für die Zukunft. Auch die anderen sollen mal darüber nachdenken und endlich handeln.